martes, 11 de agosto de 2009

Es inútil


Es inútil


mi dolor es mío
por más que trate de explicarlo
transcribir a vuelo de verso
en la palabra escrita
la angustia
el pesar
nadie lo comprende
no le incumbe a otro
lo esquivan
no pueden imaginar
ni sentir por mí
por más que grite
o solloce en silencio
tratando de asir
las manos que del amor decía
estar llenas

este dolor es sólo mío
en la zozobra infinita
de estar muriendo
sin poderlo remediar
Migdalia B. Mansilla R.
Agosto 11 de 2009

2 comentarios:

Wilhemina Queen dijo...

A cada paso morimos MIgdalia, desde el mismo momento en quenacemos y sí, el dolor es intransferible pero es más difícil cuando no se comparte con quienes te quieren.

un besote, hermoso poema!

Leo dijo...

Mi amiga: tu grito me llegó al alma, mi corazón zozobra como velero empujado por viento huracanado.
No sabes lo perceptiva y sensitiva que soy, no sensible, sensitiva; siento los males de los demás con más fuerza que los míos, deseando se me transmitan porque los afronto mejor. Cuando mi madre cayó enferma de muerte, se me vino el mundo encima pensando en el dolor que iba a padecer (cancer de Páncreas). Gracias a Dios y a todas las fuerzas del Universo, a quien yo veia en mi mente, no tuvo dolor, se quedó como un pájaro, se fue poco a poco, plácidamente.
Soy muy fuerte, no me quejo por nada, todo lo afronto, pero el dolor ajeno.....me pone enferma de los nervios.
Aunque sea un poema lo siento como también ver las serpientes amarillas de uno de los poemas de Liliana, que no tienen nada que ver con serpientes verdaderas, y ahora mismo ya estoy redeada de ellas, adiosss adios...
Abrazos
Leonor